Attention : ce récit est un spoil complet de la mythique campagne sur Azathoth…
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Elias Creepy
Saint Augustine. Floride. Le dimanche 6 juin 1927, 14h15.
Il y a des endroits où un homme sensé ne devrait jamais mettre les pieds. Les champs de bataille en font partie. Les morgues aussi. Depuis quelque temps, j’avais ajouté les églises, les épaves sous-marines et les fermes d’alligators à cette liste. Nous arrivâmes devant celle des frères Korsky à deux heures et quart de l’après-midi. Une pancarte annonçait que l’établissement était exceptionnellement fermé. Nous avions fait une heure de route pour apprendre que les reptiles ne recevaient pas de visiteurs. Notre cocher accepta de revenir nous chercher à seize heures.
Le portail était haut, solidement fermé par un cadenas. De chaque côté, une palissade de plus de deux mètres, surmontée de fils barbelés, interdisait l’accès. Les propriétaires avaient manifestement davantage peur que leurs alligators s’échappent que de voir des visiteurs entrer. J’escaladai la clôture et me laissai tomber de l’autre côté.
Un chemin de terre s’enfonçait dans le marécage. L’air était lourd, chargé de cette odeur de vase et de végétation pourrie qui semble appartenir en propre à la Floride. Les insectes bourdonnaient sans relâche. Quelque part, dans les roseaux, quelque chose remua dans l’eau.
Je n’eus pas le temps d’explorer davantage. Le bruit d’un moteur approchait.
Une camionnette apparut sur la route. Larry et Joseph se dissimulèrent tandis que je restais à l’intérieur de la propriété. Un homme descendit du véhicule. Grand, solidement bâti, vêtu d’une salopette épaisse et de bottes de caoutchouc, il avait l’air de quelqu’un qui ne se laisserait pas facilement convaincre de nous offrir une visite guidée. C’était Maynard Korsky. Il déverrouilla le portail et le laissa ouvert le temps de faire entrer son véhicule. Joseph, qui avait décidément retrouvé depuis sa résurrection un goût certain pour les initiatives inattendues, récupéra le cadenas et le jeta au loin.
Nous pouvions désormais entrer et sortir librement. Du moins, c’est ce que nous pensions. Le chemin débouchait sur une clairière aménagée au milieu des marécages. À droite se trouvait un parking sommaire. Au centre, un bâtiment servant de réception. À gauche, un bassin aux eaux troubles, bordé d’un ponton de bois.
Maynard finit par nous apercevoir. Il voulut naturellement savoir ce que trois hommes faisaient sur sa propriété alors que la ferme était fermée. Je lui servis une explication suffisamment convaincante pour qu’il accepte notre présence, à condition que nous ne nous attardions pas. Il n’avait pas l’air ravi. Je ne pouvais pas lui en vouloir. Nous gagnâmes le ponton. Un autre homme s’occupait de nourrir les alligators. Il manipulait de gros morceaux de viande avec une indifférence professionnelle. Lorsque nous tentâmes de lui adresser la parole, il nous renvoya vers son frère. Il s’appelait Del. Il lui manquait une partie de la mâchoire inférieure. La mutilation était ancienne, mais spectaculaire. En tant qu’ancien infirmier, j’avais vu des blessures de ce genre. Je savais aussi qu’on ne survivait pas toujours à leur infection. Del ne parlait pratiquement pas. Il se contentait de grognements et de gestes brusques. Nous étions encore sur le ponton lorsqu’une nouvelle voix se fit entendre. Un jeune homme venait d’arriver. Kenny Durham. Il cherchait Maynard, qui se trouvait du côté du parking. Je commençais à me demander ce que ces gens avaient de si particulier pour que le père Jorge ait trouvé la mort en s’intéressant à leurs activités. J’allais bientôt le découvrir.
Et j’aurais préféré rester dans l’ignorance.
Joseph T. Gordon
Dimanche 6 juin, peu après 14 h 15
La ferme des frères Korsky ne présentait, à première vue, rien de particulièrement remarquable. Les bâtiments étaient rudimentaires, les installations mal entretenues et l’atmosphère générale peu engageante. Pourtant, je ressentais une inquiétude que je ne parvenais pas à attribuer uniquement à la présence des reptiles. Depuis mon retour à la vie, certaines sensations m’étaient devenues étrangères, tandis que d’autres semblaient s’être exacerbées. Je décidai d’entrer dans l’un des bâtiments par une porte latérale. À l’intérieur, Delbert Korsky découpait de la viande.
La scène aurait pu être parfaitement ordinaire dans un établissement consacré à l’élevage d’alligators. Cependant, le silence de cet homme, sa mutilation et les circonstances de notre visite me poussèrent à la prudence. Je sortis mon arme et le mis en joue. C’est alors qu’Elias entra à son tour. Dans l’étroitesse de la pièce, il me heurta involontairement. Ce bref déséquilibre suffit à Delbert pour réagir. Il lança son hachoir dans ma direction. Je parvins à esquiver. Elias, qui se trouvait derrière moi, n’eut pas cette chance. La lame atteignit son bras gauche.
Le sang apparut presque immédiatement, tachant sa manche. Je fus saisi d’une culpabilité aussi soudaine que désagréable. Quelques jours auparavant, cet homme avait contribué à me ramener d’entre les morts. Je venais, par une maladresse, de le placer à nouveau en danger. Le combat qui suivit fut bref, confus et violent. Delbert se défendit avec l’énergie désespérée d’un homme acculé. Ce fut finalement Larry qui mit un terme à l’affrontement d’un coup de carabine. Delbert Korsky s’effondra. Il était mort.
Je contemplai un instant son corps.
Autrefois, la mort m’aurait inspiré une forme de respect mêlée d’effroi. Désormais, je ne pouvais m’empêcher de me demander où cet homme venait de partir, et si son voyage ressemblait au mien. Un coup de feu retentit à l’extérieur. Maynard avait entendu le combat et s’était approché du bâtiment. Larry, qui avait imprudemment passé la tête au coin du mur, avait manqué de recevoir une décharge de fusil de chasse. Il trouva refuge sous la camionnette. Elias tenta alors une manœuvre dont je n’ai toujours pas compris l’utilité exacte. Il entreprit d’imiter les plaintes de Delbert, comme si son frère pouvait être convaincu que celui-ci était encore vivant.
L’imitation fut désastreuse. J’aurais probablement trouvé la scène comique si Elias n’avait pas eu le bras ensanglanté et si Maynard n’avait pas été armé.
Kenny Durham reçut l’ordre d’aller chercher la police. La situation devenait intenable. Puis les alligators commencèrent à envahir la cour. Je ne saurais dire comment ils avaient quitté leurs enclos. Leurs corps massifs avançaient sur le sol avec cette démarche lourde et presque grotesque qui dissimule si mal leur formidable puissance. Leurs mâchoires s’ouvraient parfois, révélant des rangées de dents jaunâtres. Maynard avait disparu de notre vue. Larry parvint à rejoindre la camionnette et s’installa au volant. Nous montâmes précipitamment à bord. Le moteur démarra.
Nous traversions la cour lorsque Maynard surgit de la réception et ouvrit le feu sur nous. Je saisis alors le pistolet crochet que j’avais récupéré lors de nos précédentes aventures. L’arme des Mi-Go demeurait pour moi un objet aussi fascinant que répugnant, mais les circonstances ne se prêtaient guère aux considérations philosophiques. Je tirai en direction du bâtiment. L’onde frappa la structure, et une partie de l’avant-toit s’effondra dans un fracas de bois brisé. La camionnette poursuivit sa course.
Il était 14h45. Nous avions passé une demi-heure dans cette ferme. Un homme était mort, Elias était blessé et nous avions désormais toutes les raisons de penser que la police nous rechercherait. Je songeai, non sans amertume, que mes collègues de l’université de Miskatonic auraient certainement trouvé mes méthodes de recherche peu orthodoxes.
Nous nous rendîmes directement à l’hôpital. Elias fut pris en charge, tandis que Larry et moi tentions d’élaborer un plan. Il fallait expliquer la mort de Delbert, la fuite en camionnette et la blessure de notre compagnon. Surtout, il fallait éviter que cette affaire ne compromette définitivement nos recherches. Cette explication avait le mérite de la simplicité. Elle présentait également celui de ne mettre personne d’autre en cause. À 15h55, il sortit de l’hôpital, le bras gauche en bandoulière. Nous décidâmes de regagner notre hôtel.
Larry partit garer la camionnette. Il fut arrêté avant de pouvoir nous rejoindre. Elias et moi atteignîmes la réception, où un homme nous attendait. Il se présenta comme l’inspecteur Packard. Nous étions arrêtés pour le meurtre de Delbert Korsky.
À 18h00, nous étions tous trois enfermés dans une cellule. Je contemplais les murs, les barreaux, le sol nu. Depuis quelques jours, j’avais connu les profondeurs de l’océan, la mort et une résurrection que je ne parvenais toujours pas à expliquer. Et me voici maintenant prisonnier de la justice américaine. Nous discutâmes longuement de ce que nous pourrions raconter pour nous sortir de cette situation. Un policier finit par nous informer que l’inspecteur Packard nous interrogerait le lendemain. Je m’installai aussi confortablement que le permettait notre cellule.
Je pensais à Daisy. À Gwenie. À cette paix entrevue au-delà de la mort, puis perdue une seconde fois. Je me demandais ce qu’elles auraient pensé de moi.
Je ne pouvais imaginer ce que cette nuit nous réservait.
Larry Cleth
Dans la nuit du dimanche 6 juin au lundi 7 juin 1927…
J’avais toujours pensé que la nourriture servie en prison constituait une punition supplémentaire. À Saint Augustine, j’appris qu’elle pouvait également servir de somnifère. Notre dernier repas avait été drogué. Je m’en aperçus lorsque mes paupières devinrent aussi lourdes que les portes de notre cellule. Le temps de comprendre ce qui se passait, tout était devenu noir. Lorsque je repris connaissance, nous n’étions plus derrière les barreaux. Nous nous trouvions dans une cave voûtée, probablement sous le Castillo de San Marcos. L’air sentait l’humidité, la pierre ancienne et la viande avariée. Autour de nous se tenait une assemblée d’individus vêtus de robes noires. Je distinguais un homme presque chauve, portant des lunettes et une fine moustache, une femme au visage vaguement familier et plusieurs autres personnes que je ne connaissais pas. Mais je reconnus l’inspecteur Packard ! Il était bien là. Ainsi que Maynard Korsky. Mais qui étaient-ils ?
Une vieille femme, courbée et manifestement très âgée, semblait diriger cette étrange réunion. Je ne savais pas qui étaient ces gens, mais je commençais à regretter notre cellule. Au centre de la pièce se trouvait une grande table. Un corps y était étendu. Celui de Delbert Korsky. Je reconnus immédiatement sa mâchoire mutilée. J’avais personnellement contribué à son décès quelques heures auparavant, et j’étais assez certain qu’il ne s’agissait pas d’une simple indisposition. La vieille femme s’approcha de la table. Les autres commencèrent à chanter dans une langue inconnue, tout en tournant autour du cadavre. Elle leva une dague cérémonielle, prononça quelques paroles et l’enfonça dans le corps de Delbert. Le mort se mit à bouger. Ses bras s’agitèrent et son torse se redressa. Il était bel et bien revenu à la vie, ou du moins à une imitation particulièrement répugnante de celle-ci. Après la résurrection de Joseph, j’aurais dû être préparé à ce genre de spectacle. Mais il y avait une différence fondamentale. Joseph avait retrouvé ses souvenirs, ses manières de professeur et son goût pour les explications interminables. Delbert, lui, ressemblait à un morceau de viande animé. La vieille femme se jeta soudain sur lui et planta ses dents dans son épaule. Les autres l’imitèrent aussitôt. En quelques secondes, le corps fut déchiré et dévoré par les participants. Les cannibales semblaient apprécier leur repas.
Personnellement, je commençais à me demander si nous n’étions pas destinés à figurer au menu suivant. Lorsque les derniers morceaux de Delbert eurent disparu, la vieille femme regagna le centre de la pièce. Un nouveau chant commença. Son corps se mit à trembler, son dos se courba davantage et ses doigts s’allongèrent. Sa mâchoire se déforma, ses dents devinrent pointues et son visage prit une apparence animale.
En quelques instants, la vieille femme s’était transformée en goule. Une véritable goule, avec ses griffes, ses crocs et cette allure de charognard sorti d’un cauchemar.
Plusieurs cultistes s’emparèrent alors de moi et me déposèrent sur la table encore couverte du sang de Delbert. La goule s’approcha, tenant toujours sa dague. Elle leva la lame au-dessus de mon corps. Je n’avais jamais été particulièrement pressé de mourir, et encore moins de finir comme plat principal d’une cérémonie religieuse sataniste. Je voyais déjà le titre de ma nécrologie : « Un journaliste de Providence dévoré par une vieille dame en Floride ».
C’est alors qu’un formidable craquement retentit. Une partie du mur s’effondra dans un nuage de poussière et des dizaines de créatures surgirent de l’ouverture. D’autres goules. Elles se précipitèrent sur les membres du culte avec une férocité incroyable. Les chants furent remplacés par des hurlements, les robes noires se couvrirent de sang et la cave devint un véritable abattoir. Les créatures déchiraient les cultistes à coups de griffes et de dents, sans nous accorder la moindre attention. Pourquoi ces goules s’attaquaient-elles aux autres ? Étaient-elles ennemies ? Se disputaient-elles leurs territoires ou leurs repas ? Je n’en avais aucune idée. Mais elles venaient de me sauver la vie, ce qui constituait une première dans mes relations avec les monstres. Le souvenir de la suite demeure confus, mêlé de cris, de poussière et de sang.
Lorsque nous retrouvâmes enfin la lumière du jour, le lundi 7 juin au matin, nous étions tous les trois vivants. Et couverts de sang. Nous récupérâmes des vêtements appartenant aux cultistes pour regagner l’hôtel sans attirer l’attention. Je n’avais jamais imaginé qu’un jour je porterais les habits d’un cannibale pour paraître présentable, mais Saint Augustine semblait décidée à élargir mes horizons.
Nous dormîmes jusqu’à seize heures. Lorsque nous nous retrouvâmes autour d’un thé, un employé vint nous annoncer qu’un policier souhaitait nous rencontrer. Il s’agissait de l’officier Georges Packard. Il paraissait profondément troublé. Son oncle avait disparu et les événements des dernières vingt-quatre heures semblaient dépasser complètement les autorités. Notre arrestation pour meurtre, puis notre mystérieuse libération, ne trouvaient aucune explication satisfaisante. Le cadavre de Delbert Korsky avait disparu de la morgue. Quant au Castillo de San Marcos, la police avait découvert dans ses souterrains des morceaux de cadavres. Sur ce dernier point, nous aurions probablement pu lui fournir quelques explications, mais je doutais qu’il les apprécie. Georges nous annonça également que Colin Baxter et Billy avaient été libérés. C’était au moins une bonne nouvelle.
Lundi 7 juin 1927. 18h00. Nous partîmes chercher Colin à bord du Palencia. Il n’y était pas. Nous finîmes par le retrouver Chez Spitz, au bar, en compagnie de Billy. Tous deux étaient ivres morts et divaguaient avec l’enthousiasme de ceux qui viennent d’échapper à la prison. Je ne pouvais pas leur reprocher cette méthode. À 19h00 heures, nous prîmes la direction de l’église du défunt père Jorge. En chemin, Elias et moi remarquâmes quelque chose d’étrange. La route était bordée de fleurs, mais toutes étaient fanées. Leurs pétales pendaient tristement et leurs couleurs avaient disparu. Toute la bordure du chemin semblait avoir perdu la vie. Nous nous arrêtâmes. Joseph contempla les fleurs et finit par nous expliquer que cela venait de lui. Depuis sa résurrection, quelque chose avait changé. Il n’était plus tout à fait le même. Je regardai notre professeur avec une inquiétude nouvelle. Quelques jours auparavant, nous l’avions ramené d’entre les morts grâce à une étrange clepsydre découverte au fond de l’océan. Nous avions cru accomplir un miracle. Mais les miracles semblaient désormais avoir des conséquences inattendues.
Nous poursuivîmes notre chemin jusqu’à l’église. Après quelques échanges avec le sacristain, Joseph et moi découvrîmes Esmeralda, cachée dans la chambre du père Jorge. Elle était vivante et savait pourquoi le prêtre avait été assassiné. Le père Jorge s’était trouvé au mauvais endroit, au mauvais moment. Il avait surpris les deux frères Korsky alors qu’ils transportaient un cadavre. Ils l’avaient tué pour l’empêcher de parler. Une mort absurde pour un homme qui ne méritait certainement pas cela.
Le lendemain, mardi 8 juin. Nous assistâmes à ses funérailles. Il était dix heures. La cérémonie fut poignante. Plusieurs personnes prirent la parole pour évoquer sa bonté et son dévouement. Colin prononça lui aussi quelques mots. Je l’avais vu ivre la veille au soir, incapable d’aligner trois phrases cohérentes. Le retrouver devant cette assemblée, parlant avec émotion d’un homme qui lui avait témoigné de l’amitié, me rappela qu’il était bien davantage qu’un jeune aventurier à la recherche de trésors engloutis. Je ne suis pas particulièrement religieux, mais le père Jorge était un homme bien.
À midi et demi, Joseph prit Colin à part pour lui raconter ce qui s’était passé depuis notre visite à la ferme des frères Korsky. Il lui parla de l’affrontement avec Delbert, de notre fuite, de notre arrestation et de cette nuit invraisemblable dans les souterrains du Castillo de San Marcos. Colin avait lui aussi vu Joseph revenir d’entre les morts. À partir de là, il devenait difficile de prétendre que certaines choses étaient impossibles. Joseph annonça également qu’il comptait se rendre à Boston pour régler quelques affaires personnelles avant de rejoindre Providence. Colin nous proposa de nous retrouver le samedi suivant, chez le juge Braddock. Il était treize heures. Nous avions enfin un rendez-vous qui ne concernait ni une morgue, ni un commissariat, ni une créature monstrueuse.
Le soir venu, nous prîmes le train. Saint Augustine disparaissait derrière nous. J’avais découvert dans cette ville un trésor englouti, des statuettes d’Azathoth, une clepsydre capable de ressusciter les morts et un culte cannibale. J’y avais également vu mourir un homme de bien. Ce n’était pas exactement le séjour que j’avais imaginé.
Le jeudi 10 juin, 18h34, notre train entra en gare de Providence. Nous étions de retour. Nous avions quitté cette ville en pensant poursuivre les traces d’un homme assassiné. Nous y revenions avec un détective blessé, un professeur revenu d’entre les morts et un journaliste qui commençait sérieusement à manquer de mots pour décrire ce qu’il avait vu.
Je n’oubliais pas les fleurs mortes au bord de la route, ni les goules qui nous avaient épargnés sans raison apparente. Nous avions survécu à Saint Augustine, mais je sentais que notre histoire était loin d’être terminée. Et, à Providence, tout avait commencé par un mort. Je me demandais combien il en faudrait encore avant que cette histoire s’achève.
Dans la ferme maudite, un mort ouvrit les yeux,
Au château, les goules ont dévoré les vieux,
Les fleurs mouraient au pas d’un homme ressuscité,
Providence attendait les secrets rapportés.
L’aventure continue… du moins, si notre santé mentale tient encore le coup… et à bientôt !
Vous voulez connaître la suite ? C’est par ici ! Bientôt…
Sources des images et photos (sauf mention) : Chaosium et Editions Sans-Détour
Une réflexion sur “L’appel de Cthulhu… histoire d’une campagne 11 : La nuit des goules”